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Autor: Martín Gardella

Microcuentos

Tal para cual

Aquel monstruo era un tipo romántico. No le gustaba asustar a las mujeres, pero tampoco podía evitarlo. Era tan feo que no lograba acercarse a una dama, sin que ella huyera por el espanto. Pero encontró el amor en una mujer ciega. Ella no sabe de su fealdad porque jamás lo ha visto. Pasa las noches besando sus dos bocas, mientras lo estruja contra su redonda anatomía, con la fuerza insoportable de sus seis bracitos.

La sombra

¿Ves esa sombra que hay detrás de ti, papá? Es la figura monstruosa que me asusta por las noches y me dice que te llevará con ella, cualquier día de estos. Yo le aseguré que eso es imposible, que mi padre es un hombre muy valiente, invencible, que no lo permitiría. Pero ella insiste en visitarme desde hace meses. Deberías enfrentarla ahora mismo, para que desista de molestarme. Así sabrá que jamás me dejarás solita. ¿No es así, papá? ¿Papito?

La prohibida

Desde el principio de los tiempos, fue tildada de peligrosa. El hombre que se animó a acariciarla por primera vez, recibió un duro castigo, aunque fue innegable que ella lo había seducido. Años más tarde, no tuvo reparos en golpear duramente la cabeza pensativa de un científico inglés, amparada por una ley hasta allí desconocida. En un juicio injusto, la culparon de envenenamiento de una princesita blanca y de generar discordia entre las hermosas diosas griegas. Fue condenada a morir de un flechazo y ejecutada en un cantón suizo por un hábil ballestero. En el pueblo se organizó un brindis para festejar la ejecución. Su cuerpo frío fue servido en una jarra dorada, con sabor a sidra.

Método

–¡Duérmete ya, hijo! ¡O vendrá el Niño! –amenazaba la mamá del Cuco.

Writers-Interesting!

Writers FM: http://www.writersfm.com/writersfm/ (Radio for writers)

Video Seleccionado: James Joyce (by Freedman, Cohn and Gentile)

Video Seleccionado

Premio Nobel de Literatura: Mario Vargas Llosa

Página en Blanco da a manera de resumen, un homenaje a la larga trayectoria literaria del escritor Vargas Llosa.


Para aquellos que han disfrutado leyendo sus obras literarias y a los que todavía no han podido leerlo, un breve extracto:

Mario Vargas Llosa, peruano de nacimiento y nacionalizado español recibió el día de hoy, 7 de octubre, el premio Nobel de Literatura 2010.

Su nombre completo es Jorge Mario Pedro Vargas Llosa. Nació en Arequipa, Perú, el 28 de marzo de 1936. Ingresó a la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, donde estudió Derecho y Literatura. Es considerado uno de los escritores más importantes en la lengua española.

A lo largo de su carrera ha recibido múltiples premios tales como: el Premio Cervantes (1994) y el Premio Príncipe de Asturias de las Letras (1986), entre otros. Sus obras han sido traducidas en diferentes idiomas.

Él escribe en diferentes géneros literarios, del mismo modo realizó periodismo.
Entre sus obras: Pantaleón y las visitadoras (1973), La Fiesta del Chivo (2000), y su primera novela, La ciudad y los perros que fue publicada en 1963 fueron llevadas al cine. La ciudad y Los perros es acerca de una comunidad de cadetes en una escuela militar en Lima y sus propias experiencias en el Colegio Militar Leoncio Prado de Lima.

Otros ejemplos de sus obras:
Los Jefes (1959)
La ciudad y los perros (1962)
La casa verde (1966), Premio Rómulo Gallegos
Los cachorros (1967)
Conversación en La Catedral (1969)
Pantaleón y las visitadoras (1973)
La tía Julia y el escribidor (1977)
La guerra del fin del mundo (1981)
Historia de Mayta (1984)
¿Quién mató a Palomino Molero? (1986)
El hablador (1987)
Elogio de la madrastra (1988)
Lituma en los Andes (1993), Premio Planeta
Los cuadernos de don Rigoberto (1997)
La Fiesta del Chivo (2000)
El paraíso en la otra esquina (2003)
Travesuras de la niña mala (2006)
El sueño del celta (2010)

Él es miembro de la Academia Peruana de la Lengua desde 1977, y de la Real Academia Española desde 1994. Cuenta con varios doctorados honoris causa por universidades de Europa, América y Asia; pueden citarse los concedidos por las universidades de Yale (1994), Ben Gurión Ber-Sheeva de Israel (1998), Harvard (1999), su alma mater la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (2001), Oxford (2003), entre otros.

Vargas Llosa publicó García Márquez: historia de un deicidio en 1971, la cual fue su tesis doctoral en la Universidad Complutense de Madrid.

La mayoría de las obras de Vargas Llosa están influenciadas por la percepción del escritor sobre la sociedad peruana y por sus propias experiencias como peruano; sin embargo, de forma creciente ha tratado temas de otras partes del mundo.

Al igual que otros autores latinoamericanos, Vargas Llosa ha participado en política a lo largo de su carrera. Fue candidato a la presidencia del Perú en 1990 por la coalición política de centroderecha Frente Democrático (Fredemo).

Recibió la noticia en Nueva York. Actualmente, es profesor en la universidad de Princeton.



Video de Nobelprize.org: Premio Nobel de Literatura 2010 - Anuncio en tres idiomas: sueco, Inglés y Español.
Video by Nobelprize.org: Literature Nobel Prize 2010- Announcement in three languages: Swedish, English and Spanish.






Nobel Prize in Literature: Mario Vargas Llosa


White Page gives in summary, a tribute to the writer's long literary career Vargas Llosa.


For those who have enjoyed reading his literary works and those who have yet to read a brief excerpt:

Mario Vargas Llosa, a Peruvian by birth and a Spanish citizen received today, 7 October, the Nobel Prize for Literature 2010.

His full name is Jorge Mario Pedro Vargas Llosa. Born in Arequipa, Peru on March 28, 1936. He entered the Universidad Nacional Mayor de San Marcos, where he studied law and literature. It is considered one of the most important writers in the Spanish language.

Throughout his career he has received numerous awards such as Cervantes Prize (1994) and the Prince of Asturias Prize for Literature (1986), among others. His works have been translated into different languages.

He writes in different genres, just made journalism.
Among his works: Pantaleon and las Visitadoras (1973), La Fiesta del Chivo (2000), and her first novel, The City and the Dogs, which was published in 1963 were made into films. The city and Dogs is about a community of cadets at a military school in Lima and their own experiences in the Colegio Militar Leoncio Prado de Lima.

Other examples of his works:
Heads (1959)
The City and the Dogs (1962)
The Green House (1966), Premio Rómulo Gallegos(1967)
Conversation in the Cathedral (1969)
Pantaleon and the Visitadoras (1973)
Aunt Julia and the Scriptwriter (1977)
The End of the World War (1981)
Mayta History (1984)
Who Killed Palomino Molero? (1986)
The Storyteller (1987)
Praise of the Stepmother (1988)
Death in the Andes (1993), Premio Planeta
The Notebooks of Don Rigoberto (1997)
La Fiesta del Chivo (2000)
Paradise on the other corner (2003)
Antics of the bad girl (2006)
Celtic's dream (2010)

He is a member of the Peruvian Academy of Language since 1977, and the Spanish Royal Academy since 1994. He has several honorary doctorates from universities in Europe, America and Asia, may include those granted by the universities of Yale (1994), Ber-Sheeva Ben Gurion of Israel (1998), Harvard (1999), his alma mater the National University Mayor de San Marcos (2001), Oxford (2003), among others.

Vargas Llosa published García Márquez: Story of a Deicide in 1971, which was his doctoral thesis at the Universidad Complutense de Madrid.

Most of Vargas Llosa's works are influenced by the perception of the writer on Peruvian society and his own experiences as a Peruvian, but increasingly has addressed issues from around the world.

Like other Latin American writers, Vargas Llosa has been in politics throughout his career. He ran for the presidency of Peru in 1990 by the center-right political coalition Democratic Front (Fredemo).

He received the news in New York. He is currently a professor at Princeton University.

Video Seleccionado: The Raven by Edgar Allan Poe

Autora: Gisella Vilcapuma

I have been waiting for you so long


I´ve waited for you for long

limping in my opened heart

maybe it is time to stop it

no more past for me.

your penetrant gaze

made me surrundered to your knees talking in a language

what I never understood,

trying to decipher your code

how can I be alive without breathing tasting a sweet-bitter

is this moonlight who call me

and made me go back ...

your face blot out in my memory

I can not bring it

drowning in solitude

how can I be back?

and stay there,

looking in your palm

my essence

searching in the sparkle of your eyes

this silent night of my soul...

Autora: Gisella Vilcapuma

I will carry you with me until you want

I´ll carry you with me until you want

leaving myself, my proud liying out

recalling your voice although the distance

trying to make up these moments

there´s no escape to you...

ive tried to say no to your wish

avoiding follow your way

keeping me apart of this maze...

to much time nearby

sorrounding you, tasting your words

whispered to my ears

and wondering when I´ll meet you again and again

as a beggar

was it worth?

you tell me somehing but I do not see your heart

without waiting a fact

just one to feel me rescued

of this world

your gaze,

you smile

your voice

Video Seleccionado: Native Writers Series - N. Scott Momaday

Video Seleccionado: Lucille Clifton

Autor: Carlos Meneses

FLORES PARA ERNESTINA

A Rosa Montero


Nunca se supo si fue venganza o Ernestina tomó esa decisión. Se le oía decir con frecuencia que buscaba una vida mejor que la de los seres humanos. Su alimentación era frugal: desayunaba margaritas; almorzaba magnolias o azucenas y hacía una cena mínima con una rosa o un clavel. No se debe omitir que estaba comprobado que amaba los jardines y que las flores la consideraban una gran amiga. Cuando se esfumó, porque no se puede dar otro calificativo a su súbita desaparición, hubo variedad de opiniones. El tiempo marchitó recuerdos y voces. Algunos de los muchos que acostumbraban pasear por los jardines dijeron haber escuchado alguna vez una voz muy fresca parecida a la de Ernestina. Añadieron que era como un sonido musical que brotara de alguna flor.




PURO AMOR



Convertía el verso en amor, el vino en amor, amor para los que lo querían y para los que lo odiaban. Amor desde el Perú, desde Francia, desde España. César Vallejo, nació para amar.



QUIÉN SERA





Abre la puerta, apaga las luces, desnúdate pronto, entra en la cama, reviste la noche de gran esperanza, espera en silencio. No tendrá rostro en ningún momento, podrá ser suma de bellos deseos o equivalente a gran decepción.. Si esperas sonrisas podrás tener llantos. Si temes sollozos quién sabe será lo contrario, tu ideal aguardado. Por el camino cómplice de la negra noche se irá alejando, oirás sus pasos de puro silencio . Si vuelve ¡albricias!. Si no seguir esperando. De ninguna manera enciendas las luces ni mucho menos le cierres la puerta.

Autora: Nadine Alemán

El Cuadro

Por : Nadine Alemán

El marco tenía por lo menos, a mi escaso entender, unos ochenta o noventa años. Siempre me había intrigado pero no me animaba a preguntar de dónde había salido. Quedaba yo con la idea de que alguna tía abuela o alguien más allá lo había traído del campo, de la provincia, no sé. Eso me figuraba por la sencillez, la fina caoba tan natural, y esa terminación tan lacia y uniforme, sin ninguna veta ni olor a tintura de madera. Nuestra casa era la típica de pueblo con rejunte de mobiliario y adornos de aquí y de allí, mezclando las diferentes épocas de la historia del país, la región y la propia historia económica de la familia, (¡que había pasado por tantas!). Por eso, el rastreo sobre mi objeto de investigación no hubiese dado buenos frutos. En parte también por la ignorancia total en que se manejaba mi familia en este aspecto. Para ellos las cosas estuvieron, estaban y estarían allí para siempre, sin importar de quienes fueron, qué representan, lo que provocaran o cómo quedaran. Punto.

Yo siempre había tenido esta ceguera parcial que solo me permitía manejarme por la vida con el conocimiento de las luces y sombras, nunca jamás había detectado yo el detalle, el contorno de las cosas que las separan de las demás. Finalmente para mí todo se sintetizaba en una mancha más o menos gris que otra que, potenciada en mi imaginación, se convertía en un objeto familiar. Así me pasaba con todo lo de la casa, y jamás había logrado detectar algo del patio por ejemplo, ya que la luz me cegaba de tal manera que todo se volvía una gran masa blanca que me agredía inexorablemente. Entonces me quedaba paseando por la antigua casa, creando una sonata (por años estudiada por mí), en los pisos de madera de cada pasillo, que tenía un largo silencio cuando pasaba frente a ese marco en la esquina, por sobre la mesita de donde venía un exquisito olor a flores que Dorita cambiaba cada dos o tres días.
Había más cuadros antiguos, muchos, pero en todos yo percibía lo mismo salvo en ese en que las manchas que contenía el marco me resultaban casi familiares. Todas las tardes, luego de almorzar, impartía mi sonata de pasos sobre el piso de madera para detenerme frente al marco, intentando descifrar más, según el favor de la luz de la ventana me lo permitiera. Y me quedaba allí por lo menos dos horas, según me marcaba el incesante péndulo cercano. Ciento diez, ciento once…ciento veinte minutos y me marchaba a mi cuarto para descansar y elucubrar qué figura escondería ese marco caoba de la esquina del pasillo.

Mi penosa enfermedad ocular no me había permitido jamás determinar figuras, pero yo había inventado un método de asociación tal que, sin conocer el mundo de la imagen en absoluto, podía formar, transformar o humanizar estas manchas, dándole nombre, color (si podía llamarse color a lo que yo imaginaba), y en este caso podía decir que se trataba de una flor, según lo que yo reconocía por flor en mi conocimiento táctil del jardín. Sí, la pintura del cuadro para mí era una flor. Insisto en que mi conocimiento de botánica se remitía a oler y tocar flores del pequeño jardín de la casona, siempre y cuando la benévola Dorita me permitiera pasear por allí omitiendo los ataques sobre protectores de mi madre que tenía prohibido que yo saliera.

Una flor, yo estaba decidida a que la pintura contuviera una flor, y hasta podría describirla. Se trataba de una flor de dos grandes pétalos en forma de almendra, y me asaltaba la pregunta si el pintor la hubiese hecho así o si hubiese sido tan antiguo el óleo que se le hubiesen borrado los pétalos restantes.

– Dorita…decime ¿qué precioso arte ves ahí? – para que Dorita en su apuro se riera a carcajadas y me dijera – Pero señorita si yo no sé ná de pintura, señorita! – y con apuro saliera a tender la ropa. Pero yo insistía en que la flor contenía algo más, y forzaba mi vista a arrancar lo inarrancable del cuadro en cuestión. ¿Dos flores serán? No, una flor, una flor solitaria, con perenne autoridad y con la lógica soledad del rincón justo a la salida. La salida para mí, la entrada para el resto de la gente.

Una flor recluida en el mustio marco de caoba, tan definido y sobrio. Encerrada para siempre en la madera de un rostro abstinente, con solo dos pétalos grises, ovalados de toda ovalidad, y un tallo justo, certero, filoso, como un pequeño cuerpo austero que la sostenía en la nada de lo que parecía ser un viejo lienzo que la mantenía atrapada.

– Qué la niña se lo pasa viendo todo el tiempo, señora, que ya ni el té quiere tomar…. –Marta, usted es nueva, no nos conoce mucho todavía, pero sepa que mi hija no ve, es ciega de nacimiento, solo se para ahí a tomar aire y a disfrutar el aroma de las flores que, yo insisto, usted debe cambiar día a día, Marta…

Desde la muerte de Dorita todo había sido diferente, mis horas resultaban aburridas al no oírla pasar con el fuentón y la risotada lista para cuando le preguntara sobre la pintura.
Una flor solitaria, indemne, con dos pétalos expuestos como ovoides bracitos que yo percibía al mirar. La flor y su franca fragilidad, su sereno despotismo al no haberse movido jamás de allí en todos los años que yo estuve frente a ella.

Fue al final del almuerzo, mientras me retiraba a mi siesta resignada de todas las tardes, cuando escucho de mi madre ya senil: -¡Marta, que cambie las flores de la entrada todos los días le dije… ¡y me saca ese espejo viejo y mohoso de ahí también!

Video Seleccionado: Balada para los Poetas Andaluces de Hoy

Editorial

Queridos Colaboradores,
Queremos agradecer a todas las personas que nos enviaron sus colaboraciones durante estos dos años.
Gracias al internet, este blog es un espacio para que sus obras puedan darse a conocer no sólo en sus países sino a nivel mundial y les pedimos que antes de enviarlas, las revisen detenidamente.
Los invitamos a seguir con nosotros durante este año, que difundan la página entre sus conocidos y que nos escriban dándonos sus ideas para mejorar este espacio que empezó con dos colaboraciones y poco a poco, fue creciendo.

¡Gracias!

Página en Blanco


Dear Friends,
We want to thank everyone who sent their collaboration during these two years.
Thanks to the internet, this blog is a space for their works and can be known not only in their own country but worldwide and we ask that before sending, check carefully.
We invite you to stay with us during this year to publicize the page with their friends and write to us giving us their ideas for improving it. This blog began with two collaborations and gradually grew.

Thanks!

White Page

Autor: Julien Higgins

De repente tu risa
oída desde un cuarto lejano
profunda, aniñada y
sin embargo mujeril.

El tono no sube de un modo histérico
como el de otras mujeres
y tampoco es apagado.
Es juguetón, ligaremente ronco y vibra en tu garganta.

De repente tu risa
llena mi oído en el cuarto pequeño.
Agudizo el oído
pero enseguida la haces callar.


Me haces sonreír a medias.

Autor: Rodolfo Ybarra

Una Mosca verdosa flota en el aire, va trazando una elíptica silenciosa, una silueta embarazada, imagino que esta mosca es un profeta, la última de los profetas declamando la maldición de Dios o mejor ella-es-Dios con sus alitas miserables y sus ojitos condenados surcando sendos basurales. ¿De dónde habrá venido? Seguro posó sus patas en la caca de algún perro o deslizó su deliciosa lengua en la fruta de un niÑo. Ese brillo verdoso la delata, la repele. Mucha gente ha perseguido en las riberas de los ríos y en los cementerios preÑados de venganza. Muchos jóvenes le han lanzado piedras y torturado en bolsas de polietileno sacándole una, dos, tres patas. Y ella ha escapado al son de las trompetas liberada por un milagro, y ha recorrido cielos malignos cantando aleluya, yendo y viniendo agazapada en los arbustos, pegada a la ventana de un automóvil, mendigando un paralelelípedo de azúcar o el escupitajo de un viejo canceroso y ahora ha llegado a las mazmorras de mi cuarto atraída por el olor de la resina que se adhiere a los platos de comida.Está volando en círculos, nerviosa,aquejumbrada, trata de decirme algo y no logro comprenderla. El zumbido de sus alas rebota en mis oídos; con mucho esfuerzo logra posarse en la palma de mi mano, la veo frotar sus dos únicas patitas maquinando sus huída por la ventana, con sy barriga repleta de pelos y su repugnante apariencia.Pareciera decirme que el final de mi tiempo está cerca, ésta es su profecía mientras desespera y brinca de aquí para allá, seÑalándome con su boca tuberosa, asesinando y consumiendo con su infección el hueco de mi mano, mientras se cierra la imposibilidad de la vida sobre la posibilidad de la muerte.Y la mosca lo sabe e intentará cubrir ese estrecho espacio con el último aliento de sus alas y mientras sus ojos fraccionados observan una mancha que la detiene y la arrincona,que la constriÑe,la desplaza,y la vuelve a detener, así como una plamada, un suave golpe con la mano matamosca o con cualquier arma al alcance. Nada más.


Un Cuchillo Sirve para cortar las carnes en los mercados, sirve para separar el tronco de las extremidades, la cabeza del cuello y el cuello del resto.Un cuchillo sirve para diferenciar la vida de la muerte, por eso un cuchillo es más que un cuchillo; recordemos la oreja cercenada del pintor y los muchos crímenes y suicidios que se suceden en el mundo. Un cuchillo es algo sagrado, los dioses antiguos otorgaban poder a quienes lo poseían. Y el hombre primitivo afianzó su seÑorío al hacer uso de él.

Describamos cómo es un cuchillo: Primero el mango,generalmente de madera, aunque algunos asesinos optan por envolver un pedazo de tela o un trozo de cable. El cuerpo debe ser filudo a un lado y rombo al otro, de lo contrario ya no sería un cuchillo sino un vulgar puÑal. Hay que tener mucho cuidado con el filo, casi siempre requiere un mantenimiento con piedra de diamante, esmeril o una superficie rugosa en la que se pueda acentuar su peligrosidad, aunque ésta casi siempre depende de la mano que lo maneja.Si es una mano diestra, podrá cortar rabo y orejas de un solo zarpazo. Si es una mano novicia, no alcanzará a descubrir la filosofía del horror al vacío; por otro lado, un cuchillo es también un instrumento de placer, un innegable vehículo de orgasmos y de fantasías ineluctables. Un cuchillo no cree en racismos, puede cortar por igual carne negra, blanca o amarilla, puede cortar venas, arterias, y músculos sin reconocer las teorías del cirujano, puede mutilar, cercenar, destripar, despanzurrar, descabezar, desorejar, desollar, etc. Sin despertar el más mínimo de los sentimientos. Un cuchillo por lo tanto no tiene corazón, tiene el pulso de quien lo maneja y la profundidad de quien le rehuye, tiene el miedo de quien le enfrenta y la rabia de quien lo empuÑa. Finalmente anotemos: Del sujeto “cuchillo” al verbo “acuchillar” hay un solo segundo,un insignificante segundo suficiente para decir basta.

Autora: Patty Camacho Blas. La suerte que no conocimos

La suerte que no conocimos

Autora: Patty Camacho Blas

amor
dijo
él
besa mis labios
besa mis ojos
besa mis manos
 hazme olvidar
Charles Bukowski.....
                                    
                                Cass la pequeńa niña
                                    mujer demonio
                                        enredada en mi cuello
                                          manos que atan        
                                            desatan pesadillas
                                                   
                                                labios rojos
                                                entregados al dolor
               me sumergí
                 como pez volador
    en tu enmarejado cuerpo
    bebí
el dolor
 aroma sudor
 de tu locura 
                           quisiste darme tu alma
                                 tu última lágrima
                             inocuo dolor
                               que no calo suficiente en el amor
                            
        las frases están hechas
                los nichos cerrados
mis ojos abiertos
 esta noche
 más que nunca
 al dolor
 quizás tengamos suerte
 esta vez
 quizás tengamos suerte nos dijimos
 aquella noche
mintiéndonos
cual amantes lascivos
buitre inmenso
 rondando nuestras cabezas

 
esta noche
de canícula ardiente
 te recuerdo
 tu manto sagrado
la indecencia de mis noches
la suerte que nunca  podremos conocer

 

Autora: Ericka Koehler. Ruego de un condenado a muerte.

Autora: Ericka Koehler

Ruego de un condenado a muerte

No me condenes.
Porque nadie tiene la sombra perfecta
ni el ojo tan claro
Aunque el viento golpee
Y la lluvia no cese
Y parezca gris
Aunque no quede mar
Y ni una ave colgada de ese poste
No me condenes.
Porque nadie bebe leche fresca todos los días
ni recibe el abrazo generoso de la paz
Aunque creas que nunca más sea domingo
Y el parque no florezca
Y la nieve destruya nuestro techo
Aunque no te salude ningún amigo
Y todos crean que ésa es la verdad absoluta...
No me condenes.
La única verdad
es ésta
Ayer
no es hoy.